Aux dernières heures d’une dictature, la rencontre et l’amour fou d’un poète et d’une chanteuse pris dans la tourmente de la guerre civile.

Dans un futur que l’on pressent proche, la faillite des partis républicains traditionnels a provoqué l’arrivée au pouvoir d’un parti ouvertement fasciste. Le Poète, qui survit par la compromission avec le régime, et Sonia Morante, la chanteuse « autorisée », tombent éperdument amoureux.

Tandis que les coups de boutoir de la résistance commencent à faire craquer la dictature, les amants sont contraints de s’enfuir pour rejoindre la guérilla. Mais les événements les rattrapent…

Entre anticipation et fiction politique, le roman de Christian Rome nous décrit une société policière et dictatoriale qui écrase les êtres sous sa férule et pose la problématique du choix et de l’engagement dans les périodes troubles de l’Histoire. Un univers sombre où subsistent quelques îlots de résistance qui permettent encore à certains de rêver, de s’aimer, d’espérer. Car au bout de la nuit : « …le jour aura toujours le dernier mot. »

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« Le Poète s’engagea sans traîner dans les rues brusquement désertées par la population. Sous le soleil écrasant de juillet un silence lourd avait remplacé l’agitation urbaine habituelle d’un samedi après-midi ; seuls résonnaient les glissements des stores métalliques des magasins qui baissaient l’un après l’autre leurs rideaux et l’écho récurrent des sirènes de police dont les véhicules sillonnaient la ville. Les rares passants filaient sur les trottoirs d’un pas rapide. La rumeur de la répression s’était propagée comme la foudre et la ville entière transie de peur, semblait retenir son souffle. »

« Ils courent. Ils courent, à perdre haleine, le coeur au bord du souffle, derrière les jeeps et les voitures emplies d’hommes en armes, poussés par un élan d’enthousiasme plus fort que la peur, plus fort que la mort, saoulés par les coups de feu et les rafales des armes automatiques, les cris et les hurlements, l’odeur âcre des incendies, enivrés de la joie sauvage de voir les bataillons de police reculer, enfin ; ils courent, soulevés par une force indestructible, la certitude rivée au coeur que rien ne pourra leur arriver ; jetés, ballottés dans la cohue, ils se laissent porter par l’immense rouleau humain qui déferle sur la vaste place, gigantesque lame de fond balayant, ravageant, purifiant de son énergie les années d’angoisse. La ville entière, tremblante, palpite de ces milliers de coeurs investis de l’impitoyable certitude du droit et de la justice. Sur l’écran bleu du ciel, le voile noir des fumées joue à cache-cache avec le soleil. C’est une belle matinée. La plus belle matinée du monde. Ce matin, Dieu existe, Celui de la force, Celui de la justice, Il est là, planant au-dessus de la violence des heurts, des corps frappés, des corps happés par les balles, guidant la révolte des Justes. Mais soudain, comme un vent mauvais sur l’océan… »

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